Do nosso próprio frio

Meu amor,
Soubemo-nos ser,
Nascer, viver
Para depois afundar
Tudo no mar.
Fizemo-nos nus,
Transparentes,
Para depois morrermos
Do nosso próprio frio.

Não sabemos continuar,
Não sabemos deixar de deixar.
Nascemos,
Vivemos
E vamo-nos matando,
Matando
Bem devagar.

Para ti

Amor mais amado,
Porque congelaste o tempo,
Porque fizeste o espaço rodar,
Quero-te na imensidão do corpo,
O corpo já frio que treme pelo teu calor.

Meu amor que aleija
Sem beijar
E que morde com o toque
Que mata com vida.

Ir apenas

Ir para fora dentro de mim,
Estar longe aquando o perto,
Ser o centro da curva,
Acelerar na recta do fim.

Ser-se frágil aquando forte,
Ser-se forte aquando inútil,
Para sempre e para nada
Na madrugada da vida.

Horas paradas

Sempre que o relógio me cativar me lembrarei de ti, meu amor, em todos os momentos em que contamos os minutos para a morte. Seremos sempre os amantes finitos pelo tempo com toda a dor pelas horas, sempre as horas. Sempre que o cronómetro parar antes da meta, irei correr ferozmente para ganhar e chegar em primeiro, pois sem tempo os corpos se conservam e a decomposição afectará apenas o interior de nós num destruir abstracto, de aparência apenas... Os ponteiros entre nós sempre se congelaram porque o tempo, o nosso tempo, era maior... Enganamo-nos tanto, mentimo-nos perante o mundo, perante as horas, perante o relógio que teima em não parar. Enganamos a morte, ou melhor fingimos que a enganamos, mas não, quem perdeu foi o corpo só que éramos.

Sempre ausente

Sempre ausente de tempo
Sento-me a olhar para o nada.
Acendo um cigarro,
Abraço-me
E finjo que tudo corre bem.

O fumo diz-me de ti
E de nós no espaço,
Na distância do corpo.
...Agarro-me
E finjo que tudo corre bem.

Fotografia: by pukah

Curvas do querer

Deixar-me ir sem corpo de carne solta nos dentes, na pele. Deixar-me ir quebrando ossos com fome de cão. Ir apenas. Com fome. Querer mais sem saber o quê, se eu, se tu. Se nós. Esvoaçar-me de braços ao vento e pensar que mais me falta e mais morderei de unhas cerradas. Querer por mais. Mais. Mais eu. Quando e onde não sei, apenas que me levar a mim para longe. Para mim de volta. Sim, de volta para mim. Para longe. Para a eternidade. Canto-te vida na boca áspera de tanto gritar por ti, sem ter dedos que te agarre, te prenda ao colo, ao útero virgem do coração. Deixar-me ir. Deixar-me ir. Deixar-me ir para ti. Para mim. Simplesmente o querer, o querer o desejo de mais.

Sempre

Entre um cigarro e outro
Penso.
Entre um copo e outro
Penso.
Entre o tudo e o nada
Penso.

Penso sempre
Mesmo sem o querer.
Estranha forma de viver
Vivendo aquilo que não se quer...

Traficante de amor

Sabes que ainda vives em mim e que todas as palavras que te disse ao ouvido bem baixinho não se esgotaram. Sabes que ainda ardo ao pensar em ti assim como ardeu o meu corpo no teu em todas aquelas noites, tardes, manhãs. Sabes que sinto falta de todos aqueles pequenos silêncios vindos do nada e que tanto nos falavam e transcreviam para o espaço. Sabes que por mais que seja a distância a minha heroina ainda és tu e, feliz ou infelizmente, a ressaca torna-se cada vez maior. Preciso de ti, preciso de nova dose. Talvez te procure pelas ruas à espera que alguém me venda um pouco de ti.

Asas de Louco

Ser-se inteiramente louco é transportar em si a vontade da destruição de uma realidade que não a sua. É querer mais do que o eternamente possível e impossível, é ser-se mais e mais para além de si próprio, procurando pelo tempo um terreno inseguro mas seu. Caminhar pela loucura do para lá do real é caminhar rumo ao desconhecido buscando não uma morte finita, mas uma vida infinita que perdura além do apodrecer dos corpos... Ser-se simplesmente louco, ser-se simplesmente irreal dentro da própria realidade.

Aqui, longe de tudo

Longe de tudo,
De quase tudo, meu bem,
Disse-te tudo, porém.
Disse tudo não dizendo nada
Numa só palavra.
Disse-te mudo,
Quase surdo
Sem saber o que ouvir
Para não sofrer,
Aqui, longe de tudo.

Terapia da alma

E a música entranhasse pelos meus poros assassinando todo o mau pensamento em mim... E a música possui o meu corpo em descoordenados movimentos enquanto me esqueço de ti, minha vida. E faz com que me mate alegremente de todo o mundo excepto de mim mesmo cantando à liberdade interior. E a música dita as minhas ordens para ti e para mim, anestesiando o meu ser de toda e qualquer dor de crescer... E faz com que abra as asas e salte pela janela sem mesmo a sequer ter aberto, enquanto voo por algures dentro de mim. Ah!... E é esta música que me faz viver e acreditar no impossível mesmo quando tudo parece voltar para trás no tempo e no espaço e o ontem repete-se sempre no amanhã. E é ela que remete a queda para o esquecimento dando forças e vontade para me erguer e correr em direcção ao sonho, ao sonho de ti minha vida. E é a mesma música que me faz chorar, às vezes de tanto rir, que me põe assim, esquecido de mim e de tudo que pesa na alma... Ah! E sabe tão bem ouvir e sentir, a ti, a mim, ao sonho, a ti música, minha vida.

Esquina da razão

Encontro-me na esquina da razão
E digo-me adeus.
Empurro-me para a escuridão
De cada fundo do ser
Para me esquecer da emoção
E da vontade de viver
Na realidade
Da monstruosidade de continuar.

Digo-me de mim num fingir
Em que não existo para ninguém
E somente para alguém
Que vive sem existir.

Espero-me na rua do pensamento
Do recalcado sentimento,
Numa avenida qualquer do meu corpo
Onde solitariamente só passo eu.

Encontro marcado

Maria esperava ansiosamente pela sua chegada enquanto olhava a chuva lá fora. Tinha planeado tudo ao pormenor para nada correr mal, cada detalhe, cada pequeno gesto, cada sorriso de potencial alegria. Apenas queria ser feliz, apenas isso e mais nada. Estava cansada de tanto sonho vão, sem sentido nem direcção, e de tantas quedas pelo caminho.
Esperava sentada no restaurante marcado por ele, aquele alguém que ela idealizava, mesmo sem conhecer na verdade, pois de si pouco lhe falava. O lugar era apetecivelmente aconchegante, de ar familiar, de uma riqueza interior surpreendente, pronta a embalar em si corpos solitários embebidos no vazio. Maria vestia alegremente o vestido preto, que passara horas antes cuidadosamente a ferro, e que ele lhe oferecera, juntamente com um doce beijo na face, no último encontro.
O tempo escorria pelas paredes e ele ainda não tinha chegado... parecia estar atrasado. Talvez, pensou Maria, devido ao temporal que fazia lá fora. Porém lá dentro tudo era tão melhor, tudo tão único e ideal para a realização do sonho e do crescimento de novas asas, novos horizontes despromovidos de obstáculos, novos céus sem limites.

- Hoje vou voar bem alto e desta vez não será para cair – murmurou Maria sorrindo para dentro mordendo os lábios.

Os minutos passavam lentamente e nada acontecia, ele teimava em não chegar. Passaram agora já duas horas, que mais pareciam uma eternidade contida no tempo, e absolutamente nada, nem um sinal, nem uma chamada para o telemóvel. Maria percebeu aí, naquele local de fantasia, que afinal tinha caído e bem de alto, aprendeu que para a próxima teria que voar minuciosamente bem mas sozinha.
Levantou-se serenamente e saiu. Ainda hoje ela desconhece a verdadeira pessoa que a enganou, suspeitando que, simplesmente, talvez se tive-se enganado a si própria.

Voar sentado

Sentado te espero
Porque em pé iria-me cansar.
Não sei bem o que quero
Mas de pé é que não posso continuar.

Sento-me para voar
E descansar
Em pensamento.
Esquecer-me da dor de fingimento,
Dor de tanto sentir em falsidade,
Se falsidade se pode chamar à realidade.

Vou voar sentado,
De pés no chão.
Dar sede à minha dor,
Matar de fome a minha solidão.

Dói-me a cabeça

Dói-me a cabeça.
Dói-me estranhamente sem doer,
Sem nada em mim que se esqueça
Com tudo para lembrar.

Dói-me sem dor
Sem frio e sem calor.
Apenas me dói por lá estar
Mesmo não sendo esse o seu lugar.

Mas dói-me a cabeça sem beber,
Sem mesmo sequer doer.
Dói-me apenas sem explicação.
Dói-me a cabeça perto do coração.